Suburbia

En un extremo de la tranquila población de Suburbia, donde toda vida transcurre en la más absoluta monotonía, sólo una mansión pasa desapercibida. Es incomprensible que sea precisamente la que es distinta a las demás. Suburbia es una muestra de cualquier otra ciudad. Sus vecinos tienen todos casa, coche, perro, jardín...tan sólo les distingue una leve tonalidad, un color. Y llega él, tan distinto, tan diferente y quizás por eso, oculto en su mansión. En ella vive una criatura también diferente al resto, un artista, que es descubierto por sus vecinos por casualidad. A nadie le importa que tenga defectos físicos, todos quieren formar parte de la novedad, quieren ser sus amigos, o algo más.

En un mundo tan poco creativo, la criatura goza transformando la ciudad en arte, lo normal en especial, lo humano en mágico... Él les ha enseñado su habilidad, su don...Ellos le enseñan su moral, pero también su manera de implicarse en ella, sus pecados y perversiones... que no hacen públicos, que tratan de disimular, pero que él termina viendo. Pero él no puede aparentar, él sólo sabe crear, es un artista, pero en una sociedad viciada, hipócrita, que le lleva a cometer actos horribles según la mentalidad del pueblo, pero actos de bondad según las bases de la moral que le han enseñado...Esos seres humanos que le han enseñado el bien y el mal, le obligan a hacer lo malo, pero también son esos seres humanos quienes le recriminarán después. Lo persiguen, lo maldicen, y le dan muerte, pero una muerte nietzscheana, como la del dios. Es el loco, como en Zaratustra, quien da la noticia al tumulto, y aunque quieren matar a dios, o a la criatura, se sorprenden, no es posible que haya muerto; ahora qué.

Cuanto más especial es un ser, su destino se encamina más hacia una inevitable soledad. Él no es humano, pero su creador le inculcó los valores de los que los seres humanos nos apropiamos: tal vez por eso sea un artista, o tal vez porque es un artista, tiene esos buenos sentimientos.

Pero la naturaleza de sus manos es caprichosa. Su creador, murió antes de terminar su bella creación, empujando a su ser al escondite forzoso de lo diferente. Él no tiene manos humanas, Edward tiene tijeras. Con esta parte de sí mismo que lo diferencia de los otros, o que lo convierte a él en lo otro, con estas tijeras, Edward es capaz de crear arte, de sorprender, de ilusionar... pero son estas tijeras también con las que hace daño, con las que corta. Él, en su mundo solitario, no sabía que podía herir a los demás, sólo sabía que él podía autolastimarse.

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Siempre me han entusiasmado sobre todo las historias de seres especiales, casi siempre individuos solitarios, no de mutuo acuerdo entre su deseo y la realidad, sino marginados en la sociedad que les ha tocado vivir, por ser diferentes, por ser especiales. Pinocho, que era de madera, los mutantes y poderosos seres de la Patrulla X, Edward Manostijeras. Y mi película preferida siempre ha sido Eduardo Manostijeras, (no entiendo por qué en el título se llama Eduardo, cuando en la peli lo llaman Edward), el más bello cuento de hadas y demonios que he disfrutado en el cine. Quizás sea que yo siempre, por mi timidez, me haya sentido más identificado con estos personajes.


Espero ser capaz de situar este blog en uno de los extremos más apartados de Suburbia, una de esas mansiones donde la imaginación y la creatividad dan formas mágicas a este mundo hipócrita y pervertido por una falsa moral que aniquila todo lo diferente, por muy bellos que puedan ser los sentimientos de cada uno de los seres.





Bienvenidos, y que la nieve nos haga soñar a todos!